Aeternus

Escreveu Gallego "Tem o Jean-Louis Barrault como um mímico e só isto já vale o filme, idolatrado por muita gente. Um livrinho sobre ele, da mesma coleção de outro sobre "Lolita", escrito como se fosse o "Fogo Pálido" do mesmo Nabokov, é quase tão bom como ensaio como é o sobre "Lolita", independente do objeto de que trata ser mais ou menos apreciado pelo leitor. Vale por si mesmo."

Pode me dizer que livrinho sobre Lolita é este, ou o que foi escrito parecido com Fogo Pálido? É o do Richard Corliss?

Estou curiosa pela impressão do Gallego quando assistir ao "Sophie Scholl" numa tela de cinema. A cópia em VHS não estava boa e deve fazer bastante diferença ver com a imagem correta.
Este festival parece estar carregado de coisa boa, mas pesada. Haverá alguma mensagem por trás da peculiar seleção dos filmes das mostras?

Espero que Gallego se entusiasme tanto que consiga vencer as barreiras das atividades que o roubam de nós e escreva sobre os filmes que puder assistir. 

Vi recentemente uma cena curtíssima de um balé ( série "Natascha" do Film and Arts) e creio que era do Jean-Louis Barrault. Não deu para ouvir e ter certeza. Predominou uma voz comunicando que se tentava a coreografia que não interpretasse algum sentido na música ou criasse história, mas que se ativesse à movimentação sugerida pela música. Escolheram Bach. Gostei bastante. Se o destaco entre outras apresentações excelentes é porque me fez lembrar do que Vanessa Redgrave comentou sobre sua experiência de filmar com Antonioni. Ela o contrastou, de modo radical, aos diretores anglo-saxões pela liberdade que havia para os atores porque as cameras eram dispostas de modo diferente e permitiam planos que ela desconhecia. Segundo ela, apesar da disposição para imprevistos, predominava uma atenção meticulosíssima a cada objeto colocado em cena.  Como se o cenário falasse e seu código não pudesse ser mal interpretado. Foi quando ela me fez lembrar a defesa do Conde D. para "La Notte", a respeito do ambiente externo a retratar o estado subjetivo dos atores em cena.

Escreveu Gallego em resposta ao desabafo do Florião:

...e o recomenda generosamente ao seu mais novo amigo de infância e ele comenta que viu um outro filme sobre o movimento de resistência a Hitler ("Rosa Branca",. de Munique) do mesmo diretor de "Uma Cidade sem Passado" e você intui que você está ficando um “cinéfilo sem passado”: viu este filme, lembra vagamente do nome, mas... mais nada! Felizmente o cara te ajuda a lembrar do (ótimo) filme que era, mas vc começa a perceber que o fundo do baú de suas lembranças cinematográficas está furado e os filmes estão se esvaindo, perdidos para sempre, a não ser que outro maluco venha catar as pedrinhas que João e Maria deixaram para trás. Mas passarinho também come pedra porque confia no fi-o-fó que tem. E você perde o caminho de volta para suas lembranças internas. É a idade, vc já tem mais de 27 anos... mas também é a pletora de ver três ou quatro filmes num dia. No final, é como se você assistisse o "O Morro do Vento Levou",  "007 contra Cidadão Kane", ou - o que é pior: "Tarde demais para... lembrar". Há que ter fairplay e considerar a compra de ingressos um programa divertido, levar dois livros, CD player, saco de filó, comidinhas, farnel para sobrevivência na selva. Não é tão divertido, mas quem não morre não vê Deus. Pior é morrer e não ver, destino que nos aguarda. Se não vamos ver Deus, que vejamos todos os filmes possíveis e impossíveis. Quem sabe, consola?"

Amigo, você com raiva retoma a verve humorística e escreve textos impecáveis e engraçadamente profundos.

Estou num intervalo do consultório, prestes a interromper, não escrevo mais. Adorei a "lista dos filmes" e tudo mais. Á tarde, de casa, escreverei sobre como é saber que me falta um dom de paixão, algo como o dos dois cinéfilos. Entrei até numa crise existencial: será que...

Dra. Jansy ameaça com crise existencial porque lhe faltaria uma "paixão" como a da cinefilia floriânica/galleguiana/e de outros não inteiramente revelados.
Há divergências, minha senhora, há divergências.
Primeiramente a "paixão" já foi enunciada como "vício", adição, dependência com direito a síndrome de abstinência: procura tampar um buraco sem fundo como o poço onde mora a verdade ("é Pilatos lá Bíblia quem nos diz" segundo Noel Rosa/Orestes Barbosa).
Segundamente, ese poço de Alice que atravessa a Terra deixando a menina com medo de "sair do outro lado do mundo e de cabeça para baixo" não deixa de pode não mais do que disimular uma termenda crise igualmente (ou piormente) existencial mal disfarçada pela busca do Graal da Sétima Arte ou da cornucópia cinéfila.
Terceiramente, não sou eu quem revelaria as paixões de outrem em público, mas sei de uma (pelo menos) paixão pública da Dra. Jansy que é o seu amadodiado Vladimir Nabokov.
Portanto, no offense, mas cada macaco (paixão) pendurado/a no seu galho que sustenta o insustentável peso do ser. O meu (galho - o da cinefilia) tem até maluco demais pendurado, ameaça quebrar e - ai de nós - cinéfilos sem pai nem mãe no país que NÃO é de maravilhas (maravilhas com conotação positiva totalmente em falta).

Essa eu já contei mas vai outra vez. Telefono pro neto Adriano ( uns tres anos na época). Digo: "Olá, aqui é a vovó". Ele responde: 'Hmmm. Qualé? Qualé?"  e a boba do outro lado, meio ofendida, continua: " Drico, é a Vovó..." ( com maiúsculas agora).
O menininho não se altera: "Qualé? Qualé?".

Passarinho maluco que caiu no poço achava que só existia ele no mundo. E quem não assina no espaço do "Visitante" acha que vou reconhece-lo também?  Qualé? Qual é? ( Quem é???)

Faz erros de digitação e cita Noel Rosa & Carroll  mas não é o Gallego. Se bem que...
É cinéfilo viciado mas também não é o Florião, apesar de retomar a idéia "existencial" e adotar um tom ironico afetuoso.
O tipo escolhido para a mensagem é Times New Roman (small), mas não é o Davy ( o terceiro cinéfilo discreto no site).

Quem é?

Acertou com "amadodiado" Nabokov. Como pude trocar por ele o Beckett??? ( Pura retórica, Beckett não dá para reler várias vezes, Nabokov requer isto do leitor e...babei )

Gallego escreveu com Times New Roman e digitou montes de coisas errado...
Então o Qualéqualé era pra ele mesmo, cuja memória se esvai e etc...

Comprei dois livros sobre cinema na livraria Travessinha que tem em Brasílias ( no dia em que fiz duas horas e meia, apenas, de fila para ouvir o Marco A.Coutinho Jorge falar no CCBB) : O Cinema e a Invenção da Vida Morderna, da editora Cosak & Naify e, desta mesma editora, "A palavra náufraga" ( ensaios sobre cinema). Nem abri pra ver, mas tinha tantos em oferta que na hora usei um critério qualquer para escolher estes dois... Depois conto.

"Eros" só vale pelo terceiro episódio do chinês Wong-Kar-Wai

Quem for ver esse filme pode chegar atrasado: o episódio de Antonioni (não é implicância) faria melhor se ficasse inédito. Bobo. Tolo. Nada. O de Steven Soderbergh é uma piada sem graça e para variar sacaneia analistas, como no cinema atual embora a piada seja passada em 1955. Mas o chinês (que fez "Amor à flor da pele" que nem ficou como um dos meus favoritíssimos) nos dá uma obra-prima. Lembra quase um Henry James erotizado. Ou um Dalton Trevisan suave. Ou um Nelson Rodrigues romântico. Não acreditam? Pois não percam. É um melodrama sem pieguice. O único com erotismo mesmo, à flor da pele. Poderia ser chulo mas é digno. Chama-se "A Mão". Nunca a masturbação foi explorada tão delicadamente.

"Em Minha Terra" vale pela Juliette Binoche, podendo rir em uma cena onde está esfuziante e repetindo o rosto dramático d' O Paciente Inglês. Que "máscara" facial! A música africana e paisagens ajudam. O roteiro é fraco. A denúncia sobre horrores do apartheid é forte. Ponto.

Fujam de "O Gosto do Chá", japones que queria ser Buñuel e é escatológico e chato. Saí no meio. As pessoas riam muito.

"Morrer em San Hilário" é espanhol típico de "realismo fantástico". Mediano, nem ruim nem imperdível.

"Sacro Cuore" é melodrama disfarçado italiano típico que lembra "Europa '51" de Rossellini com Ingrid Bergman. Mas sem um e sem outro.

SHOT in a black-and-white palette of cigarette smoke, hair tonic, dark suits and pale button-down shirts, "Good Night, and Good Luck" plunges into a half-forgotten world in which television was new, the cold war was at its peak, and the Surgeon General's report on the dangers of tobacco was still a decade in the future. Though it is a meticulously detailed reconstruction of an era, the film, directed by George Clooney from a script he wrote with Grant Heslov, is concerned with more than nostalgia.

Burnishing the legend of Edward R. Murrow, the CBS newsman who in the 1940's and 50's established a standard of journalistic integrity his profession has scrambled to live up to ever since, "Good Night, and Good Luck" is a passionate, thoughtful essay on power, truth-telling and responsibility. It opens the New York Film Festival tonight and will be released nationally on Oct. 7. The title evokes Murrow's trademark sign-off.

And be prepared to pay attention. "Good Night, and Good Luck" is not the kind of historical picture that dumbs down its material, or walks you carefully through events that may be unfamiliar. Instead, it unfolds, cinéma-vérité style, in the fast, sometimes frantic present tense, following Murrow and his colleagues as they deal with the petty annoyances and larger anxieties of news gathering at a moment of political turmoil. The story flashes back from a famous, cautionary speech that Murrow gave at an industry convention in 1958 to one of the most notable episodes in his career - his war of words and images with Senator Joseph R. McCarthy.

While David Strathairn plays Murrow with sly eloquence and dark wit, Mr. Clooney allows the junior Senator from Wisconsin to play himself (thanks to surviving video clips of his hearings and public appearances), a jolt of documentary truth that highlights some of the movie's themes. Television, it suggests, can be both a potent vehicle for demagoguery and a weapon in the fight against it.

Mr. Clooney, who plays Murrow's producer and partner, Fred Friendly, has clearly thought long and hard about the peculiar, ambiguous nature of the medium. It is a subject that comes naturally to him: his father, Nick, was for many years a local television newscaster in Cincinnati, and the younger Mr. Clooney's own star first rose on the small screen. Like "Good Night, and Good Luck," his first film, "Confessions of a Dangerous Mind"(2002), used the biography of a television personality (Chuck Barris of "The Gong Show") as a way of exploring the medium's capacity to show the truth, and also to distort and obscure it.

Indeed, these two movies can almost be seen as companion pieces. "Confessions of a Dangerous Mind" suggests that a man with a hard time telling truth from fiction can find a natural home on the tube, while "Good Night, and Good Luck" demonstrates that a furiously honest, ruthlessly rational person may find it less comfortable. Murrow, as conceived by the filmmakers and incarnated by Mr. Strathairn, is a man of strong ideals and few illusions. He knows that McCarthy will smear him (and offers the Senator airtime to do so), and that sponsors and government officials will pressure his boss, William Paley (Frank Langella) to rein him in.

He is aware that his reports are part of a large, capitalist enterprise, and makes some necessary concessions. In addition to his investigative reports - and, in effect, to pay for them - Murrow conducts celebrity interviews, including one with Liberace, which Mr. Clooney has lovingly and mischievously rescued from the archives.

From that odd encounter to the kinescopes of the Army-McCarthy hearings, "Good Night, and Good Luck" brilliantly recreates the milieu of early television. (Robert Elswit's smoky cinematography and Stephen Mirrione´s suave, snappy editing are crucial to this accomplishment.) It also captures, better than any recent movie I can think of, the weirdly hermetic atmosphere of a news organization at a time of crisis.

Nearly all the action takes place inside CBS headquarters (or at the bar where its employees drink after hours), which gives the world outside a detached, almost abstract quality. A telephone rings, an image flickers on a screen, a bulldog edition of the newspaper arrives (sometimes it's this one, whose television critic, Jack Gould, was one of Murrow's champions) - this is what it means for information to be mediated.

But its effects are nonetheless real. While the camera never follows Friendly or Murrow home from the office, and the script never delves into psychology, we see how the climate of paranoia and uncertainty seeps into the lives of some of their co-workers. Don Hollenbeck (Ray Wise), an anchor for the New York CBS affiliate, is viciously red-baited by a newspaper columnist, and Joe and Shirley Wershba (Robert Downey Jr. and Patricia Clarkson)  skulk around the office like spies (though for reasons that have more to do with office politics than with national security). When Murrow, in March 1954, prepares to broadcast his exposé of McCarthy's methods, the suspense is excruciating, even if we know the outcome.

Because we do, it is possible to view "Good Night, and Good Luck" simply as a reassuring story of triumph. But the film does more than ask us, once again, to admire Edward R. Murrow and revile Joseph R. McCarthy. That layer of the story is, as it should be, in stark black-and-white, but there is a lot of gray as well, and quite a few questions that are not so easily resolved. The free press may be the oxygen of a democratic society, but it is always clouded by particles and pollutants, from the vanity or cowardice of individual journalists to the impersonal pressures of state power and the profit motive.

And while Mr. Clooney is inclined to glorify, he does not simplify. The scenes between Murrow and Paley, taking place in the latter's cryptlike office, have an almost Shakespearean gravity, and not only because Mr. Strathairn and Mr. Langella perform their roles with such easy authority. McCarthy may serve as the hissable villain, but Paley is a more complicated foil for Murrow - at once patron, antagonist and protector. (Addressed by everyone else, in hushed tones, as "Mr. Paley," he is "Bill" only to Murrow.)

Most of the discussion of this movie will turn on its content - on the history it investigates and on its present-day resonance. This is a testament to Mr. Clooney's modesty (as is the fact that, on screen, he makes himself look doughy and pale), but also to his skill. Over the years he has worked with some of the smartest directors around, notably Joel Coeny and Steven  Soderbergh (who is an executive producer of this film). And while he has clearly learned from them, the cinematic intelligence on display in this film is entirely his own. He has found a cogent subject, an urgent set of ideas and a formally inventive, absolutely convincing way to make them live on screen.

Opens tonight at the New York Film Festival; nationwide on Oct. 7.

Or almost never. Precedent for Mr. Polanski's somber, heartfelt interpretation of Dickens can be found in David Lean´s black-and-white versions of "Oliver Twist" and "Great Expectations" both made just after the Second World War. Those films seem marked by the shadows of their own time as much as by the memories of Victorian poverty, and this new "Oliver Twist," while scrupulously reproducing the costumes and décor of the 19th century, seems hardly to be contained within the distant past. Mr. Polanski, a Polish Jew born in 1933, spent much of his childhood in hiding and in flight, which is pretty much the condition of Dickens's young hero (as it was of Dickens himself). Mr. Polanski has, in many of his films, gravitated toward innocent protagonists hounded and bedeviled by monstrous cruelty and, when they are lucky, borne up by small instances of kindness and charity. His retelling of Dickens's tale of a friendless boy discovers within the story those familiar, primal emotions of terror, fragility and the almost perverse will not only to survive but to remain human in inhuman circumstances.

In the landscape of "Oliver Twist," as in "The Pianist," goodness is so rare and inexplicable as to seem almost absurd. Oliver is played by Barney Clark, who was 11 when the film was made and whose slight frame and delicate features emphasize his character's vulnerability. An orphan, Oliver lands first in a workhouse (its resemblance to a concentration camp is hardly accidental), and before long finds himself apprenticed to a weak-willed coffin maker. At every turn he is menaced by adults whose grotesqueness, while comical, is also a measure of their moral deformity, and of the ugliness of the society that makes them possible. The worst thing about these villains, who tend to occupy positions of at least relative power, is that they believe their sadism and lack of compassion to be the highest expressions of benevolence. Like Barbara Bush after seeing the "underprivileged" citizens of New Orleans exiled to the Astrodome, they insist on telling Oliver that things are working out pretty well for him.

The look of the movie, shot in Prague by the Polish cinematographer Pawel Edelman, is consistent with its interpretation of Dickens's worldview, which could be plenty grim but which never succumbed to despair. There is just enough light, enough grace, enough beauty, to penetrate the gloom and suggest the possibility of redemption. The script, by Ronald Harwood (who also wrote "The Pianist," for which he and Mr. Polanski won Oscars), is at once efficient and ornate, capturing Dickens's narrative dexterity and his ear for the idioms of English speech.

Ben Kingsley , hunched over and snaggletoothed, makes his Fagin a figure of hideousness and pathos. The film omits reference to the Jewishness that makes Fagin, along with Shylock, one of the more problematic figures in the English literary canon, but it does not bother to explain or expunge the vicious elements of racial caricature - the nose, the clawlike fingers, the hand-rubbing greed - that cling to the character. There is, nonetheless, great tenderness in Sir Ben's performance, and in the way Mr. Polanski treats him.

The rest of the cast, who are likely to be less familiar to American film audiences, honor the best traditions of British acting. Jamie Foreman is a scarily thuggish Bill Sykes, Leanne Rowe is a heartbreaking Nancy (who is nearly as much a child as Oliver), and Edward Hardwicke, as Oliver's benefactor Mr. Brownlow, is the embodiment of stuffy British decency.

But there is nothing stuffy about this film. It is bracingly old-fashioned - a literary adaptation with a somewhat overdone orchestral score (by Rachel Portman) and lavish sets and costumes. But unlike too many film adaptations of classic literature, "Oliver Twist" does not embalm its source with fussy reverence. Instead, with tact and enthusiasm, Mr. Polanski grabs hold of a great book and rediscovers its true and enduring vitality.

Oliver Twist

Opens today in New York and Los Angeles.

Directed by Roman Polanski; written by Ronald Harwood, based on the novel "Oliver Twist: Or, the Parish Boy's Progress" by Charles Dickens; director of photography, Pawel Edelman; edited by Hervé de Luze; music by Rachel Portman; production designer, Allan Starski; produced by Robert Benmussa, Alain Sarde and Mr. Polanski; released by TriStar Pictures. Running time: 130 minutes.

Boa questão, bien posé...e não posso ajudar posto que minha condição biológica impede.
Minha alma feminina, no entanto, faz com que eu me imagine sendo uma dessas heroínas dali.
Partindo desse pressuposto, vamos lá : as 'duas Antonioni'. A 1ª é uma mulher que emburra e reclama o tempo todo de sua relação falida com o seu distinto. Tem a sensatez de reconhecer defeitos a dois na relação que estabeleceram, e espera uma reconstituição meio mágica das coisas. Não tem como atender as vicissitudes sexuais dele, que a acusa 'de nunca estar disposta', acusação refutada com 'você pensa que sexo é assim, de repente, sem...nada para temperar ?...' ( algo nessa linha ).
Já a 'lasciva-à-flor-da-pele' vai direto ao assunto, transborda e transpira sensualidade. Vejo-a como franco-atiradora, aberta de todo ás possibilidades, talvez ainda não magoada, talvez simplesmente mais esperançosa.
A mulher-Soderbergh é um repositório de todo o Alegórico Feminino fetichista. Banhos, cintas-ligas, luvas, chapéu com véu, botões enormes, cintos largos, maquiagem chamativa...Un ballo in maschera !
A mulher Kar-Wai é a oprimida-milenar, brinquedinho de mafiosos. Enquanto Antonioni fala de desencontros existenciais, o diretor chinês deslancha sobre as disparidades e injustiças sociais.

Depois de uma excelente "Terceira" de Mahler pela Orquestra Petrobrás no Municipal, um filme belga chamado "A Mulher de Gilles" com excelente desempenho de Emanuelle Devos e dos demais atores, boa foto, clima, etc. Mas um pouco lento demais para pouca história de menos. Interessante a reação de uma "Amélia" interiorana a uma situação de gravíssima ameaça ao seu casamento (estamos em 1930). Bem colcada a compulsão do marido pela cunhadinha (bela atriz). Apesar de lento, mantém o interesse pelo que a "Amélia" fará. Mas não creio que entre em cartaz comercialmente no Brasil. Não é nada ruim, mas não gratifica o esepctador.
Stepnen Frears tem altos e baixos na filmografia, mas quando acerta ("Ligações Perigosas", "Herói por Acaso", "The Grifters"), acerta muito. Esse "Mrs. Henderson presents..." é um bom a certo num estilo curioso, mixto de musical com melodrama de guerra inspirado em fatos reais, na base do "there's no business like show business" que os americanos cansam de fazer elogiando o próprio umbigo. mas aqui, a coisa é à inglesa, explorando a extravagância das classes abastadas entre a I e a II Guerra, admirávelmente caricaturada num desempenho brilhante de Judi Dench. Pode parecer pleonasmo, mas o papel oferece oportunidades histriônicas que não lembro de ela ter tido anteriormente e ela aproveita todas. indicação ao Oscar garantida. Ao lado de Bob Hoskins ("Mona Lisa" antigão, policial dark, "Roger Rabbitt"), Judi Dench brilha. O filme é bem humorado e bem palatável, delicioso enquanto dura. Pedri mais é luxo.

(Ue semper peoç!)

Fiquei contente com o relatório galleguiano de ontem, que tem uma dose de suspense. "A Mulher de Gilles" não deve entrar em cartaz comercialmente mas mesmo assim a gente fica sem saber o que a "Amélia" fará pois a irmã, o marido, a rotina da casa de verdade... Devia ter um código ( como os de anagramas) para revelar sem estragar a surpresa para todos.

Judy Dench é o máximo.Ela é que está como "Mrs Henderson"?   Lembro de vê-la cantando e dançando com duas maria-chiquinha no cabelo, um rosto maroto, um olhar cheio de alegria de viver. Espero poder assistir o filme, ainda mais agora que Gallego promete-lhe um Oscar!

Acordei com o alarme do meu carro tocando desesperado. Deve ter sido titica de bem-te-vi, pois recebo brindes simétricos diários por causa de um cabo da Net que desfigura a paisagem das ruas, mas é um grande favorito das aves. Espero conseguir dormir outra vez: desde que choveu há dois dias, o clima está maravilhoso. 

Fui reducionista ao estereotipar a personagem de "A Mulher de Gilles" como "Amélia". Não que não seja: lava na tina, passa com ferro de carvão, cozinha em fogão idem, cuida de filhas gêmeas grávida de explodir, lava o chão, cuida do jardim e da horta numa casa sem recursos modernos no interior belga em 1930; como na nossa música, não faz exigências e quando vê o Gilles contrariado só falta dizer "meu filho, o que se há de fazer?". Transa com ele quando ele quer - mesmo que ele goze rápido - e quando ele está ensimesmado pensando na outra vai "lá" acariciá-lo e lhe proporcionando uma masturbaçãozinha básica. Mas não é só "Amélia" e é pelo "a mais" que a atriz Emanuelle Devos se destaca: discretamente, sutilmente, com mínimas mudanças de olhar ou de expressão facial, a atriz domina o filme; e com ajuda da atriz a personagem tenta dominar a situação na base do "eu me chamo cá-te-espero", num jogo de placidez e neutralidade absurdas que é arriscado e que pode dar certo ou não (não conto se dá ou não dá).
E, como eu disse antes, o estado compulsivo-dependente do marido enrabichado pela bela e mais jovem cunhadinha é muito bem demonstrado pelo ator que tb está excelente na psicologia rude do personagem que repete apenas "ela é minha, ela disse que era minha" desesperado, possessivo e submisso a esta paixão transgressora, enqaunto sua mulher diz: "Vai passar". E ele diz: "Não vai passar nunca". Fala-se pouquíssimo, o filme pode até parecer meio mudo como os personagens bem "primeira-e-marcha-a-ré" sem marchas intermediárias (segunda, terceira, etc.) num carro que não é nada hidramático.
Já Mrs. Dench-Henderson fala pelos cotovelos, frases de espírito, bobagens, pieguices, verdades e mentiras (e até palavras chulas!). Jogo de rosto e expressões faciais riquíssimo, a serviço de uma personagem excêntrica com um pano de fundo que permitiria se discutir questões ligadas à sexualidade e hipocrisia, ou seja, o "nu (artístico)" em teatro de vaudeville em 1937 na Inglaterra. Hoje a questão parece apenas hipócrita e datada, já que mesmo filmes não-pornográficos já incluem trepadas autênticas quando os personagens trepam através dos genitais dos atores ao vivo, a cores e sem truques, meus senhores: é ripa na xulipa! Mas vale a pena pensar no fetiche do corpo feminino despido parcialmente ou totalmente para o olhar masculino (e desfrute narcísico de quem se exibe, ça va sans dire); a hipocrisia da analogia com os nus das pinturas consagradas dos grandes artistas (penduradas e estáticas nos museus classe "A") permite a inauguração do nu impedindo as starlets de se moverem no palco, petrificadas com estátuas vivas. Nada disso é aprofundado no filme, afinal, um semi-musical, comédia melodramárica, algo romântica, ainda que mais do que competente. Mas vale uma especulação que me recorda uma das boas tiradas do grande frasista, Bernard Shaw que dizia mais ou menos (segue-se de memória): "Se a moda insistir que as barras da saia continuem a subir enquanto os decotes continuam a descer, eu gostaria de viver para presenciar o grande encontro!"

É curioso como duplas traições e as que mais ferem ( entre pessoas da mesma família ou amigos do peito) sejam tão comuns  . Pobre Amélia, que quer continuar com o maridinho seja como for! ( Gallego só não disse se vai dar certo ou não dar recorrer ao absurdo da placidez neutra...).
Hoje, ouvindo um telejornal, sobre a corrupção no futebol, veio a queixa: " o torcedor e o povo estão se sentindo como otários", mas principalmente os torcedores...  
Não há um espaço livre de traição nesta nossa terrinha das impunidades? Seríamos "Amélias/os", sem outro recurso outro senão da neutralidade bovina?

Estava lendo um livro chamado "Trivial Variado" que devo ter comprado há uns cinco anos e perdido pelas pilhas que ameaçam minha cabeceira. O autor é um jornalista interessante, na época era ou do Estadão ou da Folha, esqueci e não sei se continúa, Marcelo Coelho. Suas cronicas diárias são deliciosas de ler, embora não todas. Ele mistura com facilidade erudição, humor e atualidade. Ele escreve dando conselhos ironicos sobre o problema dos mendigos ( e lembrei das denúncias atuais contra Serra que pretende uma "operação limpa" sob viadutos paulistas), descrevendo as propagandas para os "Flats" ( excelente: o sonho de trocar de casa e de corpo...), o estilo do Paulo Francis antes e depois de Nova Iorque. Creio que li alguma coisa sobre a corrupção daqueles anos do final do milenio e, se ainda me parecer pertinente, trarei para cá. Ainda não li a parte III onde ele fala sobre cinema.

É um privilégio acompanhar MF e LFG nos debates sobre os mais novos filmes, cada um com um viés particularíssimo para amar ou odiar os roteiros, atrozes e diretores. 

Parece que o tema beira a história dos mendigos e da "solução" proposta pelo Serra, seguramente melhor que a dos seus antecessores no Rio e em Salvador. Agora também descobriram um esquema de corrupçpão para acabar com o paulistano...Do jeito que a coisa vai ainda está todo mundo embarcado no slogan da ditadura: " Brasil, ame-o ou deixe-o" , uma frase que já por si era horrível e que agora ganhou uma torção peculiar "Brasil, use-o e deixe-o".

Li montes de discussões dos sociólogos, politicos, antropólogos opinando contra a tática do Serra, todos incrívelmente "políticamente corretos".  Me descobri mais reacionária: acho que não há saída para o problema da mendicância. Podemos ( ou melhor,deveríamos) oferecer escolas, hospitais, moradia decente e empregos para a população, distribuir melhor a renda e, apesar disso, estou certa de que continuaríamos com mendigos assentados nos gramados, defecando e urinando na cidade, dormindo nos jardins. Há países nos quais os mendigos representam uma opção de vida ( como os religiosos na India, ou os primeiros franciscanos). No Brasil não se trata de opção, assim no começo: conheço pelo menos três gerações de menina/os de rua que não desejam outra coisa pois nunca puderam aprender como aspirar a algo diferente ( também não sei se adiantaria). 

Para minhas poucas luzes, a solução mais pertinente seria a de aprendermos a conviver com os mendigos sempre por perto de nós, mas sem voltarmos mais particularmente  para eles estas ideologias que gravitam em torno dos projetos de escolas, hospitais, medidas sanitárias. Para não falar nas reformas políticas mais drásticas. Quero dizer que há mendigos por vocação e não apenas aqueles que foram empurrados para a pobreza extrema e ficaram sem outra saída.  Proponho um estudo da dinamica da mendicancia para entendermos que há mendigos que moram, comem e se vestem direito por trás de muitos  dos assim classificados de "funcionários do governo"...  Um filme com a Sarah Miles sobre Lord Byron tem uma cena terrível na qual mendigos se matam quando, num arroubo de generosidade alienada, a moça joga suas jóias para os pedintes.   Comprei uma cópia de um Buñuel sobre "Os esquecidos" que vi há uns trinta anos no cinema e tenho tido medo de ver outra vez. 

Aceito aulas.

( há um excelente filme australiano de 1991, da diretora Jocelyn Moorhouse, chamado "The Proof", com Hugo Weaving, Geneviève Picot e Russel Crowe )

Como os nossos... 17? 11? 6? 3...? leitores já devem ter percebido, Marcos Florião é mais tolerante com filmes italianos, pouco lançados no Brasil nos últimos muitos anos; vai a quase todos que consegue nos festivais e graças a isso me deu a dica, há 2 anos, de "Eu não tenho medo", belíssimo e que acaba de sair em dvd e passou meio em branco quando foi exibido nos cinemas. Também, no Brasil, um filme sobre - digamos - a ética (natural?) de uma criança num ambiente perverso (ou pervertido no sentido da voz passiva?  ou desesperadamebnte empobrecido e semi-oligofrênico afim de um golpe de sorte seja de qual origem fosse?). Enfim, assistam. Li o livro depois e é simples como romance; o filme é melhor. Baseado em episódio real. Bonito de foto, música, paisagem para tolerarmos a barra da história. Mas no Brasil faz suceso é "O Homem que copiava" que é uma ode a anti-ética.
Eu devo ser mais tolerante com filmes franceses, talvez. "A Mulher de Gilles" ganhou nos dias seguintes ao primeiro contacto, sem virar nenhuma maravilha imperdível, mas com aspectos bem interessantes na memória.
Nos encontramos, Marcos e eu, na apreciação de "Mrs. Henderso presents...". Nos encontramos também na saída de "A Mulher de Gilles" e, com a desistência de Sueli, Marcos foi com a entrada dela ver a Judi Dench brilhar.
Sueli faz sempre as escolhas erradas (exceto quanto ao marido maravilhoso que ela tem, ça va sans dire): domingo, sob chuva e frio fomos - ela e eu - assistir "A Febre", de diretor estreante, atraídos pela Vanesa Redgrave contracenar com Angelina Jolie e uma de suas filhas, Joely Richardson (menos conhecida que a irmã Natsha Richardson, atualmente Sra. Lian Neeson, também conhecido como o Schindler da Lissta de).
Marcos fizera cara feia ao ver o nome de Michael Moore no elenco. Com Vanessa Redgrave? Deveria ser um homônimo. Não era.
O diretor estreante estava lá na sesão "de gala". Marcos e eu vimos o nome na véspera e era "Carlo Nero" e nem assim caiu a ficha: Vanessa Redgrave, depois de se separar do Tony Richardson (que dirigiu "Tom Jones", "A Taste of Honey" e dois filmes com Jeanne Moreau  - um deles, "Mademoiselle" onde ela uivava no cio -mesmo!- , baseado em Jean Genet - e aí o inglês ficou de quatro pela francesa - que depois o chutou), enfim, a Vanessa, logo que estorou em Blow-Up fez o musical "Camelot" com um italiano bonitão e canastrão como Lancelot (ela de Guinevere) chamado Franco Nero. Buñuel teve que engolir ele em "Tristana" e só agora descobri que ele, como Vanessa foi (ou é) ativista de esquerda.
Pois bem, o Carlo é filho do Franco com a Vanessa. Ou será de Lancelot com Guinevere?
Mamãe produziu para o filho? ou só deu uma forcinha? Ou ambos se engajaram num filme que é mais uma propaganda institucional da esquerda anglo-americana do showbusines? O filme é chatíssimo apesar de ter só 83 minutos e se não fosse a Vanesa tirando leite (aguado porque o roteiro... não tem roteiro, só monólogos quase) das pedras, teríamos aaído no meio. Mas tínhamos a vã esperança de que melhorasse. Não tem história, é primário com esquerdismo piegas e infantilóide, algo idealizado e ingênuo, Repettitivo, não sai do lugar, criticando o consumismo, etc etc. E pior na lembrança no dia seguinte, tal como ressaca de uísque paraguaio (ou esquerda americana de Michael Moore e Angelina Jolie - esta aparece de católica e revolucionária. Me poupem!)
O argentino "Garoa Portenha" é competente como filmagem, interpretação, música, etc. Mas o roteiro é previsível, repisando o tema de uma pessoa viva responsável pela morte de outra ocupar os espaços do morto tal e qual, já mais bem explorado, por exemplo no livro "O Décimo Homem" de Graham Greene (que originalmente era um roteiro - ótimo - para cinema mas que surpreendentemente deu um filme burocrático apesar do excelente Anthony Hopkins antes da fama de canibal no elenco).
Acho que esse argentino pretendia ser uma demonstração da culpa persecutória não elaborada depressivamente, mas, pelo menos para psicanalistas, de forma banal, sem maiores vôos. Pena, porque a parte cinematográfica é boa, a câmera é de quem "é do ramo".
O chileno "Cachimba" podia ser menor. Joga no difícil terreno da farsa com personagens caricatos e situações cafonas. Interessante pensar que critica (sem falara explicitamente de política) a esclerose de instituições ligadas ao governo (algo como o patrimônio hist´rico e artístico de lá), o mercantilismo oportunista e corrupto, enfim, nossos pecados sul-americanso (embora não só). A platéia riu mais e gostou mais do que eu. Achei meio mais ou menos.
Espero que minha sorte mude neste cassino que é ver filmes de acordo com a hora livre e com palpites que se tem, tão idiossincrásicos quanto jogar no vermelho 17 ou preto 27. Haja roleta.
"Caché" com Daniel Auteil e Juliette Binoche dirigido pelo mesmo de "A Professora de Piano" (antes da autora do livro em que se baseou ganhar o Nobel de literartura) CHEGOU mas terá que entrar em hoirários livres pois os que tinha sido destinado bem no início do festival foram ocupados por outros filmes pelo atraso nas cópias de Caché.
Enfim, o melhor do fim de semana para mim ainda foi mesmo ouvir e ver a Terceira de Mahler numa excelente performance da Orquestra Petrobrás no Municipal com Karabitchevski confirmando que é bom em Mahler.
Sábado que vem tem violinista Schlomo Mintz e compramos para ver Marilia Pera em show de músicas de Carmen Miranda (vi Marilia como Carmen duas vezes, em espetáculo roteirizado sobre a vida da Carmen e em uma das imitações que ela fazia emn "Elas por Ela" - é fantástica como clone da Miranda! E aquelas músicas da Carmen eram uma delícia! E as roupas bizarras, divertidíssimas)
Com isto vou deixar para o Marcos, se quiser, minha entrada de sábado ás 22 horas de um documentário sobre sexólatras. O título era ótimo de ser escutado pelas pessoas comprando entradas: "Eu sou viciado em sexo" (mas não precisava confessar em voz alta na compra de entradas... e saídas...)

Caro Conde Drácula ,

Se não tivessemos aprendido o truque de usar o "Tema:ultimas 50 mensagens" e "atualiza a lista" estaríamos todos perdidinhos de tanto que você viaja e resgata listas antigas e temas quase passados para novas discussões.Hoje já passeamos pelo Festival, E agora, José e Hora Azul.  Valeu.

Excelente visão: "os tucanos não reprimem...eles foracluem". Os republicanos elefantinos do Bush idem. Daí que, se concordarmos com Lacan, temos uma clara confirmação da observação que ele fez a propósito do Caso Schreber: "aquilo que não é simbolizado retorna pelo real".  Estamos sofrendo grupalmente não pelo retorno dos recalcados, mas de uma invasão do Real...

Marcos leu um monte de coisas na última mensagem do Gallego que eu não encontrei. Só quero ver no que vai dar...
Vi que LFG ficou bem desencantado com o conjunto total das ofertas da mostra, tanto que colocou como ponto alto o concerto da OSN do sábado passado, que não tem nada a ver com cinema, e anunciou sua expectativa para o próximo fim de semana, quando cederá os bilhetes duramente conquistados ao seu colega de fila.

Ainda assim os dois estão extraindo leite de pedras, como já disseram a propósito da Vanessa Redgrave, nos comentários sobre o festival. 
Adorei as observações do Gallego sobre o nível patético da esquerda Redgraviana. O filme do protegido da diva deve ser, igualmente, bem pobrezinho.

Quem não tem cão caça com "Retro" ( Kung Fu)  e novela da Globo! Tem cotidiano de montão.  Pra confessar francamente gosto dos detalhes e pequenos olhares, gestos ínfimos e desapontamentos. Num mundo superlotado, dá alívio constatar que as escalas menores ainda existem para valorizarmos a vida comum. 

Não sei se o comentário que li hoje no noticiário era um pronunciamento genuíno do presidente vietnamita, ou talvez do encarregado da defesa contra tufões, mas achei contrastante com tudo que li sobre o Katrina ou Rita nos EEUU:  " Perdemos os diques, perdemos milhões mas, felizmente, salvamos milhares de pessoas..."  Quem sabe o oriental não é tão massificado quanto as reportagens  ou filmes ( como "Lost in Translation") nos levam a crer. Afinal tem o desmentido dos seus filmes, até de alguns desenhos para crianças, como  "Totoro"... Talvez eles conheçam desde séculos um termo que hoje vi ser empregado pelos teóricos de Heidegger, propondo uma atitude de "Gelassenheit" diante das dificuldades com o mundo atual.  Acho que a tradução poderia ser "Despojamento", mas tem uma tonalidade de "entrega" ( sem ser conformista) no termo alemão e que some em "despojamento". 

Jansy diz que os filmes orientais provariam que não são tão massificados assim. Minha segunda tentativa com filme japa neste festival foi a mais desastrosa de todas: "Café Lumière" veio com marketing de ser uma homenagem a Ozu (que tem uma mini-mini-restrospectiva no festival que vai me atrair para uns dois filmes dele que não conheço; aliás, não conheço muitos e ele filmou muito mesmo, desde cinema mudo, eu acho, até os naos 1960). Pior do que o da vanessa e pior od que o que eu saí no meio. Por que? porque é um poço de pretensão no uso da Cãmera parada, intermináveis planos-sequência (ou seja, sem cortes, com sequências enormes da câmera petrificada, banalidades do cotidiano (moda? no filme que Marcos viu - e tinha que ser italiano), história nenhuma, enfim, um tremendo misunderstood do que é o cinema de Ozu que tem cãmera parada (ao nível do tatame), planos seuências longuíssimos, tramas simples do cotidiano, mas com uma "pequena" diferença - ou duas - tem um cineasta sensível, humanista e talvez um gênio (palavra pesada para quem filmava como talvez os músicos renascentistas, sem pretensão maior) atrás da câmera; e os enredos "banais" têm perspicácia psicológica sobre o dia-a-dia das vidinhas comuns. Que diretor daria a um filme o título de "A Rotina tem seu encanto"? Outros títulos: "Uma Mãe deve ser amada" (não vi), "A Escola é um lugar agradável" (idem), "Ele é um pai" (pretendo ver neste festival), "Pai e Filha" (tema recorrente em seus filmes: a filha vai se casar e o pai ficará só), "O Gosto do arroz no chá verde" (vou ver no festival), "Bom Dia", "Dia de Outono", "Flor do Equinócio", "Fim de Verão". prá falar a verdade são todos tão parecidos que já nem sei os que vi e os que não vi, mas todos são como hai kais desde o título. A obra-prima tb passa no festival e eu reveria com prazer, mas não vai dar: "Tpkio Monogatari" (Tokyo Story ou Aconteceu em Tókio no Brasil).
Café Lumière não é nada e eé pretensioso. Sala cheia sob chuva e frio raro no Rio. Uns babacas aplaudiram. Um sujeito saiu indignado falando alto: "Ozu não é isso!". Não resisti e concordei: "Ozu não é chato me esse filme é chatíssimo"; uma moça acrescentou: "Quem nunca viu um filme dele não vai ver achando que é isso; a gente depois de meia-hora já podia saber quenão ia melhorar e devia sair!" Contei que fiz isso em "Gosto de Chá" e ela agradeceu a anti-dica.
Mas está na moda: desafetivado, seco, frio, blasé, distante: enfim, nada do que são os filmes de Ozu: sensíveis, mas discretos, contidos mas afetuosos, delicados mas agridoces e com um leve sorrisinho sobre melodrmas nem melosos nem tão dramáticos. Um chá de jasmin, saboroso, forte até onde consegue parecer/ser forte.
Merecei não gostar de "Um Dia no Campo", retorno do diretor chileno radicado na França há anos, Raul Ruiz que sempre inventa histórias complicadas que não consegue desfiar no desenvolvimento: atrái pelo insólito mas frustra e irrita com pedantismo e falta de consistência. Assim foi com "Crônica da inoc~encia" onde um menino começa a dizer que não é filho de sua mãe mas rerencarnação de outro menino que morreu e, portanto, filho de outra moça. Choque na abertura e portas trancadas na "fechadura". outro que tem tremendo ibope na intelectualidade, consegue atrizes como Isabelle Huppert, Deneuve e conseguia Mastroiani para o decepcionante "Três vidas e uma só morte" onde três personagens eram um só e bláBLÁBLÁ - E DAÍ?
mas ele me surpreendeu favoravelmente na sua versão do "Tempo Redescoberto" de Proust (para quem já havia lido: uma torrente de imagens e nomes e personagens incompreensíveis para que não leu La Rechereche... Um elenco de sonhos com Fanny Ardant, Emanuelle Béart, La Deneuve, sua filhota Chiara Mastroiani, malkovitch como Barão Cahrlus, etc etc. Também me pegou em "Genealogias de um crime" inspirado no patético episódio real de uma psicanalista pioneira que analisou seu sobrinho pois achava que ele tinha tendências homicidas. Ou a ana´lise foi frustrada ou ele realizou o desejo da titia: assassinou-a. Este filme sacaneia cruelmente ass instituições e fogueiras de vaidades do mundo psi. LOa deneuve fantástica.
Mas "Um Dia no campo"...faça-me o favor! De novo questões de mortos que permanecem vivos, fronteiras dissolvidas entre a vida e amorte, as épocas, o tempo... numa historieta banal e previsível. Esse cara não aprendeu com Buñuel a ssumir o não-explicado, o insólito em si mesmo, o estranho pelo estranho. Quando ele vai explicar e não explica e um tremendo mau-hálito intelectual. A seu favor, os movimentos de cãmera, os travellings, a câmera circular loenta na horizontal com o que seduz na forma. Mas conteúdo...neca!
O menos ruim do dia foi o clássico do cinema francês sob ocupação nazista, "O Corvo" (Sombras do pavor quando de seu lançamento original no Brasil. Filme de 1943 que lhe rendeu problemas na Libertação, acusado de ter filmado sb a ocupação alemã com certa simpatia pelo inimigo. Não sei. A história de cartas anônimas numa cidadezinha do interior, com o contágio putrefato da desconfiança e denuncismo (nem sempre calúnias, aliás, nunca mentiras, a tal "verdade" que ficaria melhor não revelada - coisa que se discute até hoje em "Closer", por exemplo) pode ter sido vista como a delação dos simpatizantes ao nazismo, algo ruim? ; ou seria a delação dos resistentes, algo ruim? Delação para o bem? Geralmente delação tem uma conotação feia, seja o que esteja sendo delatado. Mas e o disque-denúncia brasileiro?
Voltando ao filme sem extrapolações metafóricas: funciona ainda; é exemplar na apresentação da trama e desenvolvimento, embora  com o envelhecimento natural de uma obra acadêmica ( a "nouvelle vague chamaria os filmes franceses "de qualidade" de "cinema do papai"), datada na tipologia dos personagens, atores, maquiagem, etc. Mas isso não chega a ser problema, o filme mantém o interesse crescente. O problema é que, na época, era necessário uma "solução" do tipo quem é o culpado. E para minha suspresa (eu esquecera o final), já naquela época, o psi era o culpado. Não era psicanalista mas era um psqiuiatra algo psicólogo, falando em perversões sexuais, frustrações sexuais, impotência, etc. Mantém uma dignidade formal de clássico sem maiores vôos com excelente caracterização da epidemia de denúncias e medos de perversidades que brotam de cartas anônimas. Valeu rever.
Torçam pela melhora na minhas escolhas possíveis porque está brabo!

"Estamos sofrendo grupalmente não pelo retorno dos recalcados, mas de uma invasão do Real..." Jansy

Gallego diz que Jansy diz "que os filmes orientais provariam que não são tão massificados assim", mas não deixou claro se os filmes é que não são massificados ou os milhões dos orientais.
A indeterminação ficou ótima porque, como tantos diretores dos filmes deste festival, eu não sabia como concluir. Tentando consertar o erro cheguei à conclusão que me agrada, no oriental, o modo primitivo de praticar o "sincretismo": tudo pode ser qualquer coisa, nada é particularmente sagrado e tudo é especialmente sagrado. 
Será que melhora assim? Minha atenção é que sacraliza aquilo sobre o que ela se detém?  

Elogiando Ozu ( foi digitado certo?) Gallego prossegue: "Que diretor daria a um filme o título de "A Rotina tem seu encanto"? Outros títulos: "Uma Mãe deve ser amada" (não vi), "A Escola é um lugar agradável" (idem), "Ele é um pai" (pretendo ver neste festival), "Pai e Filha" (tema recorrente em seus filmes: a filha vai se casar e o pai ficará só), "O Gosto do arroz no chá verde" (vou ver no festival), "Bom Dia", "Dia de Outono", "Flor do Equinócio", "Fim de Verão""...Pra "falar a verdade são todos tão parecidos que já nem sei os que vi e os que não vi, mas todos são como hai kais desde o título".
IIIIIHHHHHH. Detestei os títulos e Gallego os considerou poéticos! Parecia propaganda nas embalagens dos "Crunchy Crispies" ou "Softy Yummies" vendidos nos States, com um acréscimo ideologizante. 

E, enfim: "O menos ruim do dia foi o clássico do cinema francês sob ocupação nazista, "O Corvo" (...) A história de cartas anônimas numa cidadezinha do interior, com o contágio putrefato da desconfiança e denuncismo (...) pode ter sido vista como a delação dos simpatizantes ao nazismo, algo ruim? Ou seria a delação dos resistentes?"   quando nos lembra do Disk-Denúncia brasileiro. 

Teve um filme com o governador da California ( digo o grandalhão austríaco casado com uma Kennedy) no qual a discrição hipócrita dos professores prejudica uma criança que vem sendo espancada em casa: " Um tira no jardim de infancia", talvez seja este.
Afinal, ontem estava defendendo a idéia de que, seja o que fizermos, sempre algo dará errado...Que nossa opção nunca deve ser orientada para "o maior acerto" e sim para "o erro menor".

É importante podermos "denunciar" o que vemos estar ocorrendo e que, pelas regras daquela cultura, a viola. Mas já por aí tem um senão: ouvi dizer que o Ministério Público só pode acolher denúncias quando o "delator" ( puxa, podia ser "delatante") não as faz anonimamente. Certo ou Errado?  O que sei eu? 
Dizem, por exemplo, que "em briga de marido e mulher ninguém mete a colher". E as estatísticas mostram que  mais de cinqüenta por cento dos crimes ocorrem em casa e contra membros da mesma família. Quando é que cabe intervir? Quem? Como? Onde?
Estava eu um dia rotineiramente cotidiano numa fila habitual e diária do banco ( nas priscas eras da desinformatização ) quando uma pessoa furou a fila na minha frente. Reclamei e bem docemente. Sabe o que aconteceu? Todos me olharam indignados, como se a inadequada fosse eu. O mesmo aconteceu num avião da TAM que não levantava vôo nunca e todos sentadinhos, com cinto, no calor da aeronave parada. Chamei a aeromoça para obter informações. A população inteira do avião me olhou de banda como se já soubessem que sou criadora de caso...
( E sabem o que apurei? Foi hilário e, mesmo rindo, não me deixaram saltar do avião quando pedi... A primeira resposta da comissária foi: "Como não dá para decolar deste aeroporto, vamos decolar de Campinas". A segunda foi:"Ué, não pensei nisso. Não vamos rolando pelas ruas, mas...". E a terceira:"Vamos esvaziar o tanque de gasolina para poder ir até Campinas bem leves e lá encherão nossos tanques para decolarmos" )  

Não sei quem inventou a expressão "óbvio ululante": Nelson Rodrigues? Leon Eliachar? Mario de Andrade? Silvio Santos?  Estou sempre sendo acometida pelos óbvios.  Estava ontem contentinha quando descobri lá no fundo do baú de abravanel ( metáfora para o arco da velha ) que o sentimento do "ser", ou melhor, do "ego" nasce da percepção que temos da passagem do tempo, do antes e depois, do agora e nunca.  E não é que precisei dormir, sonhar, acordar para lembrar que o mais famoso livro que não li, do Heidegger, tem este título escancarado: " Sein und Zeit", o ser e o tempo...
Ai,santa ignorancia. E vai ver que ele nem trata disto uma vez que não deve ter visto os anjos ouvindo interminável e infinitamente as vozes sussurradas no filme do Wim Wenders.

E aí, Conde, concordamos sobre os republicanos e democratas americanos e você ainda nos deu pitadas de otimismo permitindo-nos sacar que temos mais sorte que a turma lá do norte.

O que Freud descreveu para o Schreber e que Lacan retomou falando do "retorno pelo real daquilo que não foi simbolizado" era parecido com o que você ouviu dizer. Quando o psicótico parece estar mais louco aos olhos dos leigos é quando está em via de recuperação: rompendo seu silêncio, o louco então começa a reconstruir seu mundo destruído com todas as penas do pavão. Não tem nada a ver com a realidade consensual, mas é um mundo novo assim mesmo. 

Como é mesmo a piada? O neurótico constrói castelos no ar, o psicótico mora neles e o psicanalista cobra o aluguel? 
Eu, se tivesse bolado a gracinha, a montaria de outro modo e diria que o psicótico constrói castelos no ar, o psicanalista mora neles e o neurótico cobra o aluguel ( estou pensando nas massas e não na escala de "um")

Unfair Lady? Injusta e feia, né???  Desculpe. 

Ainda bem que pelo menos o lado injusto tem remédio.
Entendi que você havia considerado os títulos japoneses constituindo-se em  "hai kais", donde, poéticos. Dito de outro modo, opostos à brevidade portuguesa para "Psicose", o conhecido "O filho que era a mãe".
Pois, sei lá, a rotina é só encanto pra mim: veja como varia o "todo dia ela faz tudo sempre igual" do Chico ( vai da boca de hortelã à boca de pavor)!

Só hoje notei que não apenas o hino da Independência lembrado pelo Gallego, tem orientais e ali falando da mãe ( "Japonês da pátria filhos"), como também nosso Hino nacional em seus acordes iniciais (sua anti-coda): "Laranja da china...laranja da china, etc".

E o petróleo que descobriram na costa oriental da Rússia, entre o Alaska e o norte do Japão, será um acréscimo positivo ao mundo, ou seja, um "plus a mais" como traduzem "surplus"?  Nabokov era profeta. Ele vivia insistindo que ali naqueles mares tinha coisa... Cheguei a pesquisar a rota diferente do Vasco da Gama de uns russos que, antes da Antártida, exploraram as regiões do canal Bering e enviaram almirantes como Lisiansky...Crente que o tema eram vulcões, arqueologia e comércio de peles, óleo de baleia, ou seja, o tipo de coisa que interessava a turma naquela época...

Cutuando Godard é "cultuando" ou "cutucando"? ( implicancia porque sou vingativa e desconto pela "unfair" lady da mensagem anterior. Sei que é "cutucando". Oops, "tucanando"...Épa... "cultuando"!!!!

Florião hoje discorreu sobre os japoneses e me pareceu concluir que na primeira metade das suas vidas eles são kamikasis do ego. Na segunda, viram haikais.  Talvez sim. O "ego" é um tremendo caixa 2 dos nossos investimentos narcísicos...

Antes de falar de "Caché", uma advertência: o chinês de Taiwan "The Wayward Cloud" é uma bosta. Do mesmo diretor de "O Buraco", feito para aquela série de filmes, um de cada país sobre a virada do milênio (o brasileiro foi do Waltinho Salles), é  a mesma coisa do anterior: uma história de amor (?) meio besta, personagens bizarros, interrupções para números musicais cafonas (estética nem gay brega, é drag queen cafona mesmo), desta vez com porcaria (falta água em Taiwan e daí falta higienbe no filme), dirty sex, escatologia, sem sexo explícito mas suficientemente desagradável aos meus olhos. As pessoas riem, acham graça e que é "mUderno" (com "U" mesmo). Na cena final (essa eu conto prá desisitirem) o rapaz que mantém um caso platônico com uma mocinha está trabalhando árduamente (é ator pornô) comendo uma japonesa em coma, ou morta, ou sei lá, inerte. Contra-regras a sacodem, abrem as pernas dela, etc etc. Não levantei de perplexidade! No finalzinho, a ponto de explodir, ele vê, através de uma janela gradeada a mocinha "gozando" de olhá-lo fodendo hardcore sex a japa inerte. No último momento ele dá um salto e enfia a jeba na boca dela (e vale o cacófato). Que beleza de grand finale! Quanta poesia! Que criatividade! Um filme escroto, debochado, babaca com verniz de merda de transgressão cuzona. perdoem a linguagem chula, mas veneno cura veneno. ou contagia tudo. Detalhe: me foi recomendado como o melhor filme do festival. Por algum inimigo? Era deboche, ironia, pegadinha?
Revi "O Boulevard do Crime", apontado como o melhor filme francês de todos os tempos. Não é, não! Tem muita coisa muito melhor. O livrinho da coleção do British Movies Council te convence que o filme é o máximo numa superleitura, metaleitura, sei lá como dizer, cheia de detalhes indetectáveis para o comum dos mortais. É um bom filme, datado e envelhecido que se sustenta nos efeitos de espetáculo, com uma magnífica cena final. Bom. E nada mais. Valeu rever no meio de tanta bosta contemporânea.
Por fim, "Caché", que se tornou o filme mais aguardado até porque não chegava. E não chegou para os dias previstos de passar, colocaram outros nas sessões para as quais estava programado. Chegou anteontem e entrou no lugar da Sophie Scholl que deveria passar hoje mas não chegou. Pena.
Não gostei nada de outro filme do diretor de "Caché" (título perfeito, tudo a ver) e mal tolerei a case story de "A Professora de Piano". Só fui ver este cheio de expectativas pela repercussão que teve no Festival de Cannes onde saiu com prêmio de direção, prêmio do "Júri ecumênico" (?) e outro que não lembro. Apostavam no prêmio para a dupla de intérpretes Daniel Auteil e Juliette Binoche, repetindo o feito de "O Colecionador" há 40 anos que premiou o casal Samantha Eggar e Terence Stamp. Não foram premiados nossos franceses atuais, mas não importa. Eles são co-autores do filme, sem eles não seria amesma coisa. E ainda temos a Annie Girardot (inesquecível como 'Nadia' em "Rocco e seus irmãos"), agora velha, sem plástica, com dentes pretos de cigarro e uma interpretação brilhante numa breve cena. Como Jeanne Moreau não deve ter feito plástica nenhuma, o rosto está como os de velhas do meu tempo de criança: enrugados, velhos. E daí? Não se pode mais envelhecer? essas atrizes excelentes dizem que podemos.
O filme tem problemas de roteiro, ao meu ver. Se pretendia discutir a xenofobia franco-argelina é sutil demais; se pretendia lançar dúvidas sobre a personagem da Juliette, idem, fica numa quetsão edípica do filho entrando em puberdade; acaba sobressaindo a questão de ciúmes de irmão mais velho por um novo irmão a ser adotado (no passado)  e "ganchos" de suspense (o filme deixa todo mundo tenso, o silêncio da e na platéia era estarrecedor) que não se desvendam numa cobrança "realista" que o espectador tem direito de fazer, face ao exposto na tela.
Mas, ainda que "aberto" demais para "ganchos" insólitos igualmente demais, não repete a incompetência do Raul Ruiz que mencionei ontem. Este filme também enrola os ganchos do roteiro e fica com pontas soltas. Mas é competente e eficiente no envolvimento e tem desempenhos magníficos dos atores secundários aos principais. Daniel Auteil tem mais chance e está admirável. Pode não ser "o" filme do festival, mas sem dúvida é dos mais instigantes e atraente, apesar de atirar demais em  muitas direções e e não atingir (nem deixar claro quais são) os alvos todos.
É curioso como o cacoete da moda de enooooormes planos-seuência (tomadas sem cortes) com câmara parada, parada, parada tem razão de ser neste filme e funciona bem, aumentando o suspense a cada tomada lenta, longa, parada, onde nada acontece. Ou talvez aconteça quando menos se espera. Ou nada acontece quando mais se espera. Não é manipulação, faz sentido dentro da forma, do estilo, da trama. O personagem de Auteil é um tratado sobre splitting do Ego sem ser uma 'case story' banal. Vale! E não vou falar que a Juliette Binoche (mais peitudinha, bundudiha e rolicinha) continua linda, trés charmante e fazendo seu papel (menor do que o do Daniel) com a tal naturalidade que os canastrões da Globo acham que têm. A "naturalidade" de Madame Binoche é densa, teatral e espontãnea, artificialemnte natural, naturalmente artificial - como a linha do Daniel Auteil. Que dupla! Não precisam de prêmio em Cannes, estão além e acima disso.

Bem...perto desse carinha aí de Taiwan e de alguns nomes nauseabundos do cinema atual, um caso como o dos filmes de Marco Ferreri muda seu ângulo de abordagem : passam a ser considerados até comportados e de um formalismo distinto...
Mas compreendo - sem aceitar ou concordar nem de longe ! - esse desencanto disruptivo com a Estética e com os padrões 'estabelecidos' de Beleza : misturam-se aqui um desgosto profundo com o ser humano e seus rumos, somado à uma necessidade de 'ressuscitar' para a pessoa ( tentar ) se sentir viva de novo. Passe de mágica, sabe ?
Não há mais 'tempo', necessidade de 'trabalho' ou de paciência : o processo deve ser radical, apocalyptico...
Mudanças dessa ordem e nessa ordem resultam apenas em modismos idiotas, vazios. A autêntica 'velocidade burra' do Nélson.

Adorei a Binoche assumir-se fofinha, roliça ! Nada dessa merda de virar loura para disfarçar idade, magra cheia de estofo de botox, silicone e plásticas para tentar o impossível : voltar a ter 18 anos. Acho bonito o processo natural, a curva biológica, a ascensão ao auge, geralmente ali entre os 27 e 30 anos, quando começa-se a descer a ladeira.
Imagino que é difícil uma bela mulher olhar-se no espelho e constatar-se definhando, o que torna perdoável este ou aquele excesso nos artificialismos. A Annie Girardot está tão deformada que não conseguimos sequer identificar se ela tentou algo modificador ao longo desses anos. Está na fronteira de Emilinha Borba com Dercy Gonçalves, talento - claro - sideral à frente das nossas duas divas de subúrbio.

Quando "Sophie Scholl" foi programada para passar no Festival de Brasilia, os rolos não chegaram em tempo e tudo foi cancelado, mesa-redonda, projeção e até exibição no circuito comercial. A mesma incompetência se repete no Festival do Rio. 

Acho que vocês só recebem os filmes sexualmente escatológicos e não as guilhotininhas dos nazistas. De quem é esta ideologia maluca discriminando os nossos festivais? Tudo desgramado...

Das duas, uma ( típica tirania da palavra "alternativa"): ou os festivaleiros estão promovendo uma revolução cultural ou o cinema-arte está na frente de todas as tendências concretas e desidealizantes.
Por mais que eu deteste sentimentalismos e tenha me cansado de singeleza iraniana, dadaísmo, surrealismo,duchampismo...nada disso me preparou para sequer imaginar os filmes de que Gallego e Florião vem trazendo notícias. Achei que as histórias não teriam fim, sempre haveria uma para contar que valesse a pena e no entanto, parece que não se faz mais cinema com narrativa fora de Hollywood. Na verdade, seria qual verdade?  Borraram-se as bordas, bordaram-se os bordões, assentaram-se os batons e a turma do "baby boom" começou a perder terreno e se perdeu nas rugas?

A cinefilia é uma espécie de perversão cultural benigna, numa arte que se dedica a dominar e ocupar totalmente a imaginação em funcionamento.  É uma vitória contra a passividade que o cinema impõe ao espectador. Fetichizando os grandes mestres do passado em retrospectivas e homenagens rituais, o cinéfilo como que consuma uma involuntária e amorosa traição aos ídolos que cultua.

O filme de SB não foi feito para agradar ao público.  Vemos a dissecção de uma cobaia, a agonia de um travesti portador do HIV, uma ratazana prestes a ser queimada viva, um esfaqueamento, um suicídio, sem contar diversos casos de crueldade moral e cenas de humilhação explítica.  Torna-se praticamente impossível, assim, "recomendar" o filme.  O crítico, habituado ao esquema "vá ver/não vá ver", "é bom/não é bom", depara-se aqui com um objeto estranho, radical, intratável. 

Nazismo, bolchevismo e modernismo surgem a partir de um diagnóstico semelhante, o da exaustão da cultura burguesa, e de um receituário parecido do ponto de vista teórico: destruir para purificar.

( pensam que fui a autora destes tres parágrafos e que vi o Festival numa bola de cristal? Qual. São excertos do livro de Marcelo Coelho, redigidos em meados de 1995...) 

Para discutir cinema sem ir ao festival ou às salas de projeção, peguei um DVD pra ver em casa. Estava interessada na suposição de uma "diferença radical" ( inimaginável por definição) para constrastá-la à idéia de "Aliens" nos quais, por mais terrorífica que seja, sempre tem uma matriz das projeções humanas.

Comecei vendo o filme "A Ressurreição" irritada com tudo. Passam-se não sei quantos cem anos e a humanidade ainda fala inglês, usa roupa, tem militares aliados aos cientistas, mais uma turma de hippies-piratas com algum código ético ( melhor que o dos cientistas e militares, claro). Nada evoluiu, só a tecnologia. Devagarzinho fui superando o incômodo com a puerilidade da proposta. 

À tarde tinha visto uma entrevista com Steven Spielberg falando sobre os velhos filmes de ficção científica, principalmente sua curtição com os que não tinham recursos especiais nem orçamento alto. O favorito até onde vi foi "O incrivel homem que encolheu" sendo perseguido por um gato dentro de uma casa de bonecas, seguido de outro no qual o perigo vinha de uns cristais que se deslocavam para despencar sobre as cidades.

O que cria a estranheza do "alien"?  No caso deste filme com Sigourney Weaver e Winona Rider, mais outros tantos atores canastrões, os bichos gigantes que abrem a boca e de dentro saltam outras bocas não chegam a ser tão terríveis quanto as moréias, camarões e seres marinhos das grandes profundezas...Será o fato de serem dotados de inteligência semelhante à humana?

Dei uma pausa ( ainda está pausando enquanto escrevo). Se temos seres no planeta Terra que são horrendos em todos os sentidos da sua distinção daquilo que faz o humano e, ainda assim, convivemos bem com a maioria deles, ou,  se sabemos que numa gota de água carrega microorganismos ainda mais esquisitos, ou se vemos ampliados detalhes de um fio dos nossos cabelos... o que é que constitui o nojento e monstruoso "novo"?

Olhei em volta e me perguntei sobre o mundo inanimado ( ensaiando uma psicose a la Clarisse Lispector): uma toalha felpuda com dobras é algo bem estranho, assim como  um vidro azul bojudinho carregando bolotas de algodão branquinho. Escova de dentes com cerdas que mudam de cor e tamanho: argh!!! Um vaso com flores. Uma caneta... O mundo inanimado é todo alien também.  E então... o que cria o "monstro"???

Quando eu estudava psicologia ainda jovenzinha aprendi que um dos sustos que macacos eram capazes de experimentar advinha de verem outros macacos sem cabeça ou com cabeças trocadas. Faz sentido.

E é por isso que o filme "Alien" é esperto. É cheio de seres humanos que hospedam répteis confabulados. Ripley, ela mesma, além de ressuscitada por clonagem, carregou no ventre um dos bichinhos mortíferos alienígenas e sofreu trocas sanguíneas com seu "filhote". Por isso ela era toda monstrinha sem que se pudesse distinguir nada diferente no rosto como o dela trabalhando como uma secretária do futuro.  

Mais um óbvio de Colombo: a "Diferença" que nos assusta se produz a partir da referência que fazemos a nós próprios ( corpo, mente, ideologia, engramas mnêmicos, subjetividades). Somos uma montagem egóica cheiinha de anti-corpos!

Vou clicar o "play" para mais desgraças...

Nada de mais, mas filmes acadêmicos corretos em suas pretensões. Finalmente! O melhor foi o argentino "Roma", nome da mãe do personagem principal. Longo (155 minutos) sem cansar nadinha. Nostálgico para quem foi criança nos anos 1950, jovem no final dos 1960, perplexo com as ditaduras latinoamericanas no início dos 1970. Juraria que é autobiográfico, mas nada explicitou isso nos letreiros, mantendo aquela clássica frase de que "todos os personagens são fictícios, etc etc" que aparece como defesa prévia a questões judiciais até nas biografias explícitas de Nixon a Sophie Scholl. By the way, Jansy, a culpa dos filmes que não chegam não é necessariamente dos programadores das mostras quepodem ser açodados, sim; mas o problema pode ser do país ou companhia produtorra que se comprometeu a enviar, de nossa alfândega (a principal culpada geralmente exigindo buRRocracias que não exigem em transportes contrabandeados de drogas, por exemplo), etc etc. Os filmes escatológicos são assinados por diretores prestigiados pela crítica estrangeira ou por festivais anteriores, assim como pelos ministérios de cultura dos países que esses filmes representaram nos ditos festivais. Deve ser um sinal dos tempos mesmo. Alguns destes chegaram e a fama injusta provocou que eu fosse conferir. dei azar. Por que Sophie Scholl não chegou, não sabemos. Foi duplamente premiado no festival de Berlim, suponho que a Embaixada Alemã teria interesse de divulgá-lo se ainda não está com distribuição comercial garantidam( e não está, passaria com legendas eletrônicas  em português, sob a tela como muitos filmes destas mostras). Mas pode ser que não haja interesse me divulgá-lo (teoria da conspiração neonazista). Mas por que outros filmes não chegaram a tempo? (Muitos!) Talvez porque essas cópias que vêm emprestadas para uma mostra no Brasil esteja fazendo falta em outro país mais interessante? Mistééééériosssss....
Voltando a "Roma": o filme tem clichês óbvios, mas o fato de passar a impressão de ser autobiográfico já mostra que consegue transmitir um pathos de verossimilhança (é sobre uma autobiografia de um escritor em crise criativa que só consegue escrever sobre sua mãe no momento e porque precisa saldar dívidas e aí vêm os flash-backs bem tradicionais). Mexe com agente, especialmente com filhos únicos de mães amantíssimas. (O nome da mãe é palíndromo de 'amor'). Édipo perde.
"Kim Novak nunca nadou aqui" é um filme sueco que não passa de uma variante daqueles filmes de adolescência que inundam as telas desde "Verão de 42". Música fácil, melosa, mas encantadora; fotografia deslumbrante, paisagens de verão sueco com a obsessão deles pelo verão (aprendi nos filmes de Bergman) e bons atores. Quase banal, previsível, etc, mas um oásis depois de tantos modernos à koda de instalações de artes plásticas que só nos dão saudade de pintores mais "acadêmicos". Para variar, nostálgico, passado no início dos anos 1960.
O terceiro, espanhol, "Frio dia de inverno" ou algo assim é bomba! Quis ser diferente na história grotesca e acaba como um neodramalhão como eram dramalhões filmes espanhóis dos tempos de Franco. Só que sem Sarita Montiel com toques de nelson Rodrigues, mas muito ruim. O que é que a Marisa Paredes está fazendo num filme onde sua personagem, um approstituta velha é currada e aparece de costas, nua com sangue saindo pelo ânus... não dá prá entender. Voltamos á escatologia num linguagem tradicional. Não sei o que fica pior: grotesco à moda antiga ou escatologia com ares de mudernidade.

Florião... não me assuste! Olha o que você escreveu no comecinho da mensagem: Jansy dá corpo a uma sensação que tive ao assistir "Alien"

Help! Meus impulsos maternais não chegam a este ponto.  Então, só por isso, conto o sonho que produziu-se depois que terminei com o filme. Sigourney Weaver transformou-se na Princesa Diana, o mesmo movimento de gigante que encolhe dengosamente o pescoço, o mesmo nariz afilado e o olhar sem perdão.  Os ETs filhotes eram  mulheres peladas e raspadas, totalmente encobertas pelos chapéus dos soldados da guarda britanicos, aqueles dragões peludos da independência . Great big pussys a serviço de Ripley e da Inglaterra. Argh.  

Incorporação, encarnação, dar corpo, gerir... quanta coisa torta. 

Que inveja !...
É esse tipo de sonho que eu adorava ter, para levar para a análise. Na linha clássica Freud rendia umas 10 sessões, por baixo...

Não sei se o Ridley é britanico, mas a monstruosa alien-rainha do meu sonho ( que nem pôde ser representada pictorialmente) era a Elizabeth, sem a menor dúvida. Não tinha percebido que o diretor deu seu nome à personagem  que era o "lugar-tenente" de algum feminino na história.

Gostei do "Gladiador" porque me pareceu quase mais terno comparado aos antigos filmes sobre Roma, como Ben Hur ou Spartacus nos quais se apresentam "tipos" mais do que "indivíduos". Também curti bastante o guarda-costas de Berenger/Rogers ("Someone to watch over me"), mas me recordo principalmente da cena de abertura, com uma esposinha temendo que seu bumbum tivesse ficado flácido e os incríveis closets com roupas milionárias. Gostei de "Blade Runner" ( atores, personagens, roteiro, idéia, filmagem).   Devo portanto admirar este Ridley maluco que coloca mais amor quando a mulher é um robô!

O filme que oferecia pornografia não genitalizada, mas sádica ao qual me referi pelo jornalista Marcelo Coelho chama-se "A Causa Secreta" ( de Sérgio Bianchi ) que "trabalha com três horrores: o horror do conto de Machado de Assis,o horror das atitudes dos atores que devem encená-lo,o horror da realidade brasileira em que buscam inspiração". É falando sobre Fellini que ele menciona a metalinguagem: " Com Oito e Meio, Fellini inaugurou a irritante voga dos filmes que mostram como se faz um filme, dos filmes cujo assunto é a própria falta de assunto, etc.,etc.// Sem dúvida, já passou a época em que a metalinguagem - falar que se está falando, filmar que se está filmando, encenar uma peça na qual os atores se preocupam em encenar uma peça - foi tomada cini oassaoirte oara a genialidade e para o talento original.// Mas por que Fekkubum yn dis duvykgadires dessa nida netakingüística, supera o lugar-comum? ?Ele, que disse uma vez não gostar de Pirandello nem dos truques fáceis de Magritte, soube fazer da metalinguagem, do filme-que-fala-sobre-um-filme, verdadeiras obras de arte.// É que, ao contrário de tantos outros, que procuram com a metalinguagem "desmistificar" a presença do artista na sociedade contemporânea, fez do jogo entre realidade e ilusão uma coisa bem mais bonita.  Não buscou os paradoxos lógicos, mas a poesia inesperada, o fantasioso,o onírico..." (1993)  nm abn